Snaps and magic poisonous rats

 

In nights like this, my heart descends into a motionless ocean of dark matter. I gaze through the sparkling girth of the barb wire and loose myself in the disfigured moonlight. Out there, some hundred yards away, the enemy awaits; between us, the revolved turf, tangled with bone, metal and agony.  Conversations among men slow down to the point that silence creeps in. For everyone, there is a precise moment when the wait becomes tangible, unavoidable. Men clean up their riffles, verify their ammunition and recover stashed delicatessens – mostly liquor: wine from Burgundy, bourbon, even the occasional snaps rescued from a raided German depot. 

They say there is no camaraderie like the one found in war. And that is entirely true. Your life depends on the action of others. And your death too. But not in the waiting. Not in the eve of battle. No camaraderie there. Men sunk deep into themselves. They drink alone and write letters. When someone starts a conversation, they are immediately dismissed. Only replacements do that of course.  Young boys whose name we don’t want to know and whose faces we don’t want to remember. We forget we were once like that: shinning knights leaving to war to fight for honor and liberty. How silly is that? To fantasize about the heroes of the past.

Why do men go to war anyway? “I don’t know” – the chaplain of our unit once told me – “but the ones who think about that are the ones who don’t come back”. I can tell you from experience that this is the case. Thinking gets you killed.  In war, there’s really no point in thinking – expect for survival perhaps, but for that you just need instinct. So men adjust and stop thinking. After a while, this is how it works for the men: in the eve of battle, the most important decisions are taken. Promises are made. Lots of promises. Some of them will determine your entire future. But you do it, steak to them, without giving it a thought.

 “Lt. Harrison! Is everything in order?”

That’s the always unfamiliar voice of my CO.

 “Yes Sir! Men are ready and waiting, Sir!” – I replied immediately.

Our CO is Cpt. Perkins: a die-hard veteran from the Boer’s war. Not the worst officer in the British Expeditionary Corp even though he was a heavy drinker. He always left behind him a stench of bourbon. Who could blame him.  

 “Carry on then!” – He said hastily as he continued through the trench.

Yes we will Sir. We will go over the top and smash the German machine guns with the shrapnels of British flesh. British blood will drown the enemy Sir.  For King George then, he answered in my imagination.

The barrage started around 1 AM. Heavy guns every 30 yards; small caliber ones in between. We even had some 75’s the frogs left behind. The roar of the guns was stupendous. The sky was lighten like an orgy of fire crackers. But the mood was somber. By this time in the war, men had lost faith. In the Somme, after a week of bombardment, we were told we would only find rats and worms in the enemy line. Some units were ordered not to run. “Just walk to the enemy line, don’t run. There’s nothing out there. No one has survived that!”

But there was something out there. There were men. Men that had gone deep underneath the earth, men who had lived like moles for days. They would pierce through the disemboweled landscape, covered in ash, earth and limbs and reach for their machine guns like ghosts dressed in grey. Only men could survive that. In that aspect, I praise men. There’s some much talk about rats; rats are overrated.

Once, I was in the front during a three day barrage against enemy positions somewhere in Picardie. It had been a calm sector for most of last year, garrisoned only by a few depleted French battalions.  But we had a surprised installed for both men and rodents in that sector: a new form of gas, so terrible that earth wouldn’t be farmable for generations. In the late afternoon of the second day, a gasping vision struck us: hundreds of rats were madly flying the German positions towards us. We could hear the loud squeaking approaching as the rats were scuttled out by the never ending blaze of shell fire and gas. But men stood firm. Men didn’t budge. What an unforgettable sight this was: rats pouring like rain into our trenches. We received orders to shovel them away. Some men didn’t care and died; they thought it was because of the hygiene. It wasn’t.  Rats had gas on them. Our gas. Liquid gas that took hours to evaporate. When it did, men died in their sleep. For days, men discussed the possibility that Germans had engineered the rats against us. “The Hun discovered the device responsible for the plagues of Egypt. Frogs are up next.” – The men mumbled. I guess we're going to have to enlist felines too.  

“Lt., we go over the top in ten minutes! Get your men together.”

This was Perkins again. He was even drunker than usual. He probably didn’t sleep. No one did I suspect. He looked rotten inside. It isn’t that men can feel the end approaching. There is no warning. Men simply stop believing they can get away with it. They simply give up at some point.  

Here we are now, preparing to take up our quarrel with the foe. Short days ago we lived, felt dawn, saw sunset glow, and now… Now, here we are again. Fresh logs waiting to be thrown to the dying fire. Feed the fire we must.

A young private was passing with a bucket to collect personal belongings. That voice and those words were terribly dreaded.

“VALUABLE ITEMS! Valuable Items! Keep your valuable items safe. They will be returned to you if you live.”

Wearily, men would throw in watches, pictures, diaries. It was one those sentences you completed in your mind. As soon as valuable was heard, one would immediately complete it with if you live. Couldn’t avoid it. This was the moment. This was the crossroad. I handed my diary over.

This was the fifth fall of the war. I hadn’t been home for some two years now. Sometimes I searched my mind to find familiar faces. But they were gone. They too looked like shrapnels now. I had no pictures left with me. Didn’t ask for more either. This was a defining moment for every men. At the beginning, men cling to their sweethearts, their families; they take refuge in their world at peace. Not for long though. After a while you tend to forget your previous existence. You want to forget. You need to feel you have no option: nothing for you to come back.

Another bucket was looming. A jar to be exact. This one carried Deutsch courage and was anxiously awaited by the men: a double ration of rum. One eights of a pint. Not nearly enough. Fritz had it better in that aspect: all the snaps you can have. That and magic poisonous rats.  

Finally, the sound of the whistle. Perkins went over the top holding his Webley pistol pointed to the skies. Early in the year, officers were still shouting words like, “for the King” or “to the final victory”. But now everyone just says “for the fallen”.

They’re there, over the top – in no man’s land. They used to feel dawn. See the sunset glow. Love and be loved. And now they lie there.

Finally, I felt I was ready.

Para determinar o volume do tremoço

Um tremoço é referido em alguns tratados como sendo um elipsóide de revolução. Esta simplificação é no entanto por demais rude e incorrecta, dado que não foi observado até hoje pelas ciências naturais tremoço algum que fosse simétrico segundo qualquer eixo. A irregularidade do tremoço é a própria essência do tremoço, e tal é o que torna cada tremoço único e diferente entre os demais. Reduzi-lo a um elipsóide regular, cujo volume é determinado por um qualquer integral duplo de esquina com ar de inspector da segurança social é atentar gravemente à singular natureza do tremoço. Aliás, à própria natureza em si. “A natureza, defendia Wilson, E.O., 1911, não tem ângulos rectos nem eixos de simetria, é uma coisa em forma de estar que se determina um pouco assim.”

Qualquer cálculo do volume de um sólido deve portanto traduzir a própria essência do elemento; no caso do tremoço, com toda a sua rugosidade e imperfeição e personalidade escorregadia. Já no caso do cubo, por exemplo, não é necessário determinar traços de carácter individuais. Os cubos são uma espécie uniforme e sem graça, descendente de um único grande cubo Prussiano original. Para determinar as suas propriedades, basta inserir alguns dados simples num qualquer abaco vendido numa boa feira de Geometrias que logo teremos todas as suas características relevantes desvendadas – superfície, volume, cor. E estes dados são, na maioria dos casos: data de nascimento e nome dos pais. Já no caso dos cilindros é também especialmente relevante pedir a formação académica e/ou última morada conhecida, pois os cilindros são enganadores – “ao longe parecem todos iguais, mas ao perto dissimulam, enganam, e glosam” – aduzia Lopes, O.,1956. Daí a especificidade do tremoço: enquanto que as características de quase todas as figuras conhecidas são determináveis com um interrogatório mais ou menos cerrado e a utilização de abacos mais ou menos evoluídos, no caso do tremoço tal não se verifica. Nem quando encarcerado ao cuidado do famoso Inspector Mendonça da Gestapo Geométrica (o primeiro decifrar a alma dos hiperbolóides de 4º grau) se tornam evidentes as características do tremoço.

Ganha assim especial relevância o trabalho publicado recentemente por Prudêncio, C. da Universidade de Falso Horizonte (mais reputado pela análise das interacções sociais dos robalos de cativeiro) sobre o tema intitulado “Lessons d’anatomie de vegetaux”. O tratado defende a utilização terapêutica de um balsamo que é retirado da tiróide do camarão-tigre após estimulação cardio-eléctrica designado por tribulus espiritus forniculandus ou TEF. O balsamo apresenta duas propriedades notáveis: a primeira é a de induzir no sujeito um insaciável desejo em ler Baudelaire ouvindo os Brandenburgueses e o segundo é o de provocar vertigens incontroláveis. O primeiro é muito útil para tratamentos paliativos a Filisteus mas o foco do trabalho de Prudêncio, C. foi sobre o segundo efeito.

 

Preconiza Prudêncio, 2014 que o tremoço, quando sob o efeito do TEF, não só se estatela no chão como, afectado por um efeito catártico, se dissolve quando em contacto com caldo de cozido com enchidos de Chaves. O cozido deverá ser mantido em lume brando durante cerca de vinte minutos após o que o efeito do TEF finda, regressando o tremoço regressa à sua configuração original – bastando portanto medir, a variação do volume do caldo , e assim determinar o volume do tremoço. É bem verdade que este método, ainda experimental, permite obter apenas o volume, nome e a graduação militar do tremoço – aparentemente, ainda desorientado, é a primeira coisa que o tremoço balbucia quando emerge do carcere da panela, e.g.: Cabo Joaquim Tremoço de Languedoc, ou Major-Brigadeiro Raimundo Tremoço D’Além. É contudo já um avanço considerável face aos métodos anteriores que reduziam o tremoço a um elipsóide vulgar, tal como era hábito medieval reduzir todos os homens a uma classe social, todas as palavras a um género e todos os amores à extensão da prole. Novas e excitantes investigações prosseguem assim envolvendo os tremoços, e a tiróide do camarão-tigre e os seus balsamos magníficos em reputados centros de investigação espalhados pelo mundo. Alguns aduzem mesmo encontrarem-se agora em condições de averiguar a resposta à indagação fatal: “mais qu'est ce que elles veulent les femmes ?”

In an utter complete way

Live your days fully, with insurmountable passion, in an utter complete way. Get home exhausted, dripping sweat and rain and peace. Live completely in the present moment, in this singular piece of time taken way from the fabric of existence, poured on your shoulders like warm honey dripping out from the universe. Don’t be afraid. Open your heart for strangers, and friends alike. Live your illusions, endure your disappointments. Learn to appreciate the sadness of the empty smiles, and the beauty of the people carrying them. Live each moment of your rough, delightful, brutal day, with madness, laughter, despair and creativity. Don’t be afraid of the silence standing by you in an empty chair; embrace it. Seek the childhood dreams that never came about and cry, cry as hard as you can and then feel your glittering soul rise well above the darkness. Acknowledge that you’re alive at this exact moment - your heart pounding, your blood streaming, your hair curling. Feel all that is human and dreadful and beautiful and that exists inside of you. Forget all the broken promises, the iniquities of men, the false smiles of former lovers, the apparent indifference of future ones, the peaceful look of the departed, the never ending extermination of all that is beautiful and innocent. Drop out from the pursuit of self interest. Give up the constant fighting. Live your days like a creative force pouring down on earth, shattering the foundations of indifference, and feel, feel as hard as you can, with no fear but with great expectations.

Variações de existência em Caeiro complicando-se

Dois mundos justapostos em proporção exacta

O tempo derramando-se

e o existido no mesmo intervalo.

do primeiro, releva o diacronismo imparável, linear,

do segundo, o vivido e o pensado,

cuja semente, se diz, ser antiderramante

por tudo aborver em inevitável memória.

Olhar em frente e na frente é possível ver estas várias coisas

que são três ao todo,

a frente que progride

a vivida que segue

e a que não tem nem frente nem verso

nem muito menos se vê que é o ser-se e saber-se

que se é,

o pensado em silêncio

de olhos bem fechados. 

Algo que até no tempo o deixou de ser

por nem ser memória nem

ser pensada,

esta forma com que somos derramados.

New York I love you, but you’re bringing me down

As mãos inanimadas, caídas em interminável profundidade, tu não sabes como é.

A chuva tilintando pelo corpo, esgueirando-se em rios de lava transparente, aquelas veias enormes escondendo-se sob pele e o olhar fixando-se, luminoso, numa brecha de tempo.
Em que tempo estás, o que vês.

Tu não sabes como é.

A vida inteira desenroscar-se do corpo e o corpo lá continuar.

Como um espantalho. Um espantalho que fala e que anda.

Que te olha como um peluche com os olhos arrancados.

Um pedaço de corpo trémulo, caminhando rumo ao oceano nocturno.
Tu não sabes o que como é. Não podes saber.

A vida inteira largada num suspiro, e as mãos siamesas erguendo-se, tentando alcançar.
As mãos carnívoras arrumadas num lençol de linho, alimentando-se da carne que sobeja na terra.

Einmal ist Keinmal

Uma carnificina de mãos fundentes

E de astros moribundos

Naquela madrugada sem palavras

Na seara cavalgámos

Com os olhos fechados

E de corações apertados

Na certeza de sermos únicos

De sermos vãos e humanamente

Estridentes

De sermos um infinitésimo de nós

E berrarmos uma sede

E cavalgarmos uma vida

E expulsarmos toda a morte

De dentro de nós

Que vibra como mosquitos

Epilépticos.

Morramos assim então

Humanos por dentro

E divinos por todo o lado

Agora que os astros adormeceram e

Nossas mãos se pousaram.

Criacionismo, indivíduos versus médias, e Tea Party

“There remains something about the evolutionary account of our origins that sounds a little like a just-so story. Until a century and a half ago it would have been regarded by the most educated person as just that – a witty tale in slightly poor taste; science fiction perhaps, but not science. This incredulity lingers: although now firmly established in the minds of most Europeans, evolutionary theory remains highly contentious worldwide. Notoriously, this includes in the US.
According to a Gallup poll conducted this year, nearly half of Americans believe we humans were created by God just as we are today, whereas a further third believe in a process of “intelligent design” guided by a divine hand. Only 15 per cent accept that we evolved unaided from some surprisingly upright apes.

This reflects a kind of paradox: although our brains have ballooned over the past million years or so, we still struggle to understand ourselves. Nowhere is this more obvious than in the study of our origins. “
“Planet of the apes” By Stephen Cave

Não acredito que esta situação seja uma questão de ignorância. Não acredito que 46% dos Americanos desconheçam a teoria da evolução. Não acredito sequer que 46% dos Americanos tenham lido o Antigo Testamento (em particular o Livro do Génesis). Tal como não acredito que 32% dos Americanos consigam explicar, com exactidão, em quê que consiste o absurdo “Inteligent Design” – uma tese à Professor Marcelo: não é permitido acreditar na evolução, mas podem praticá-la.

Caso contrário, ter-se-ia de concluir que os Americanos são ignorantes – coisa na qual não acredito. Os Estados Unidos lideram a investigação científica na maioria das áreas do conhecimento humano, possui os melhores especialistas e é responsável pela maior parte das inovações técnicas – resultado, quer da investigação universitária, quer do dinamismo empresarial.

Acredito sim que, apesar de conhecerem os factos científicos, escolham acreditar numa hipótese alternativa – uma hipótese criacionista, uma tese em Deus intervenha e mais do que intervir, valida a sua existência. É claro que é uma inversão da causalidade: se Deus participou na criação do Sapiens é porque existe; como existe é porque criou o Sapiens. Este esquema mental é chamado confirmation bias pelos economistas e matemáticos e dissonância cognitiva pelos psicólogos. O mesmo remédio num frasco diferente.

Seria interessante perceber como é que o Sapiens, com o seu cérebro insuflado, nega a própria racionalidade que o torna Sapiens. E na minha opinião é exactamente isso que se verifica: uma negação de racionalidade.

Ética versus ciência

A ciência possui duas características fundamentais; a primeira é a sua propriedade cumulativa. “If I have seen further, it is by standing on the shoulders of giants", assim falou Newton. Os ombros deste gigante é o conhecimento acumulado por séculos de investigação que permite a um cientista retomar o trabalho de outro no ponto em que este o deixou. ~

O segundo, e sem dúvida mais importante, é o que permite a qualquer cientista aferir se as suas conclusões estão correctas: o método cientifico. É um feito extraordinário:  ultrapassar o limiar do conhecimento e deter um método que permita saber, em qualquer ponto, se estamos no caminho certo ou no caminho errado. Não indica o caminho – apenas o qualifica. Estas duas características permitem que a ciência avance pelo engenho e capacidade de apenas de uma pessoa – ou seja pelo percentil 0,00000000001% da humanidade.

Ora nada poderia estar mais distante da nosssa realidade enquanto Sapiens, enquanto propriedade, do que as variáveis que fazem avançar aquilo que designamos por cultura; e isso porque a nossa cultura não avança pelos esforços do mais ínfimo percentil da humanidade (por mais correcto que esse possa estar); a nossa cultura avança pela média das culturas de cada humano, o que, individualmente, não se designa por cultura  mas sim por ética. Avança pela média. Ora aí está um processo que instintivamente soa a alguma lentidão; e é lento. Muito mais lento que a velocidade que move a ciência.

Existe portanto uma discrepância profunda entre ciência e ética – e é neste plano que devem ser comparados pois é o plano individual: ciência compara com ética e conhecimento compara com cultura. A distância entre ética e ciência tem estado a acentuar-se pois a ciência tem, naturalmente, crescido cada vez mais depressa. O aumento dessa distância é aliás visível. A ciência praticada actualmente é perfeitamente ininteligível para o percentil 99,9% da humanidade: e.g.: bosão de Higgs.

Neste ambiente de distanciamento profundo e de circulação instantânea da informação (verdadeira ou falsa), uma qualquer visão alternativa adquire de imediato grande aderência, mesmo que implique um revisionismo extenso da história. Nada parece confirmar de forma mais premente essa hipótese do que o tea party no Estado Unidos.

Stay tunned as we come back for more on that.



Regresso injectivo

Um regresso. Um regresso que primeiro é um tempo gasto num caminho de volta e que depois é o tempo até tudo voltar ao que era antes da partida. Um regresso podia-se dividir em duas partes distintas e às vezes conflituosas: o percurso que se faz e o que se sente quando se chega.

O tempo que se demora a regressar não é apenas o tempo que se demora no percurso. A viagem de regresso pode durar apenas duas horas de avião; mas o regresso pode ser adiado por vários dias, mesmo semanas. Eternidades. O que se sente durante o regresso é um indício sobre o que se seguirá, como é evidente. São raras as vezes em que um regresso é inteiramente desprovido de emoção; sem expectativa ou ansiedade. Um regresso vazio, neutral é como uma viagem nova; é como chegar a um sítio novo; por estrear.

Sítios novos detêm a inelutável capacidade de potenciar a mudança. Muitas vezes a circunstância antecede o efeito: é para mudarem que algumas pessoas mudam de sítio. Mas muitas vezes é casual. A necessidade de criar novas rotinas activa novas redes neuronais e a presença destas altera, por vezes apenas ligeiramente, a percepção da realidade.

A mudança possui esse tremendo feedback positivo: uma pequena mudança activa uma nova rede que nos expõe a uma nova sensação; ou à mesma sensação causada por um diferente objecto. Não que a memória ou o espaço sensorial seja injectivo. Ou as pessoas; principalmente as pessoas. O que seria deste mundo se uma pessoa nos podesse transmitir apenas apenas uma sensação? Seria um mundo sem ambiguidade. A ausência de injectividade das sensações é o que nos permite aceder a esse intangível lodoso que é a ambiguidade. O objecto poder ser varias coisas ao mesmo tempo. Um anti-clivagem. Um ser inteiro. Não é um grande feito mas é assim que funciona. Os regressos, tal como as pessoas, carecem de injectividade. Podia ser o mesmo, mas nunca é; é sempre diferente; e isso perturba-me de alguma forma. Principalmente no voltar. Voltar devia saber sempre ao mesmo e não sabe. Voltar a casa. Ao cheiro da almofada de sempre. Ás arestas memorizadas. Não é. É sempre diferente. E eu preferia que fosse; preferia que pelo menos isso fosse fixo.

Mas se assim fosse, talvez não voltasse. Talvez não houvesse segundo regresso. Se o regresso fosse injectivo, talvez não o fosse.